Ciò che fa davvero bene a me fa bene anche all’altro
e un gesto che fa male all’altro non può che far male anche a me.
La verità non cambia secondo il disagio di chi l’ascolta
o di chi evita di esprimerla.
Con la terra come testimone e sostegno
Prendo voto di dire la verità
a rischio d’essere giudicato dall’altro,
d’essere ferito nel mio orgoglio
e a prescindere da ciò che sembra essere il mio interesse del momento.
E poi sentii la tua voce.
Né sottile né morbida né dolce
ma altrettanto pesante, dura
e opprimente.
Finché i sassi si ridussero in polvere
e si mescolarono con le lacrime.
è un’espressione penetrante per chi
non può che accelerare
mentre frena sulle curve,
spinto verso il silenzio
solo per trovare nella tranquilità
la smania.
si apre chiudendo
e si comincia finendo
per evitare una libertà limitante.
“איי, עוד לא אהבתי די
הרוח והשמש על פניי”
“ai, non ho ancora amato abbastanza (dai)
con il vento e il sole sul mio viso (panài)”
basta ancora
ancora basta
rifiuto e richiesta
desiderio e sufficienza.
dai.
La tigre dormì mentre la farfalla posò le sue ali fra le sue righe. “La tua forza mi fa sentire libera,” disse la farfalla. “La tua libertà mi fa sentire forte,” rispose. Però il balzo più giocoso della tigre la impaurì, e i messaggi più espliciti delle antenne le risultarono impercettibili. “Sono fiero della mia tigrezza,” lei disse, “però non mi piaceresti così senza le tue ali colorate.” “E io non sentirei la mia farfallità,” rispose, “senza i colori tuoi, o i tuoi artigli.” E quindi la tigre permise la farfalla di danzare tra le sue vibrisse, e la farfalla volò un battito d’ali sopra il suo balzo.
The tiger was sleeping when the butterfly rested her wings between his stripes. “Your strength makes me feel free,” she said. “Your freedom makes me feel strong,” he replied. But even the most playful pounce frightened the butterfly, and the clearest movement of her antennae went unnoticed by the tiger. “I’m proud of my tigerness”, he said, “and wouldn’t like you so much without your colorful wings.” “And I wouldn’t feel my butterfly-ness,” said she, “without your colors, or your claws.” And so the tiger let the butterfly dance among his whiskers, and the butterfly flew a wingflap above his pounce.
Portate ma non aperte.
La differenza tra un foglio e la tua guancia,
Tra l’inchiostro e il tuo profumo,
E fra l’ebbrezza di una vita passata
E la
Avresti preferito leggere del paradiso
Invece di dimorarvi.
Una passeggiata tra mille e due rose morte.
come posso evitare
che il mio pianto
diventi una preghiera?
I don’t believe in God
and remember with aversion
the rites of my childhoodBut when I’m infiltrated by desires
and the world makes of my breast
an incubator of joys and suffering
how can I keep my crying
from becoming a prayer?